Um dia a casa vem abaixo

 

Esta é uma imagem do exterior dum banco brasileiro em Manaus.

Os sem-abrigo costumavam abrigar-se ali do sol e da chuva. O banco acabou com o “abuso” (se é sem-abrigo não se pode abrigar, ora essa) mandando colocar pedras pontiagudas no passeio.

 

 

Aqui nas minhas bandas, como se pode ver nesta outra imagem, o banco espanhol BBVA resolveu o problema de “ocupação” das montras com outro material – aço inoxidável.

Um dia “a casa vem a baixo”.

Quando?

Viram?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Este 5 de Outubro não teve grande piada. A bandeira, desta vez, subiu direitinha, os políticos chegaram em passo apressado e meteram-se logo lá para dentro, alérgicos que estão ao ar da rua.

Só os meus amigos da Facebook encheram os seus murais de VIVA A REPÚBLICA e eu gostei.

Mas houve outro momento que eu vi na televisão, várias vezes, e de que gostei muito.

Graças à norma, estabelecida pelas “tias”, de dar um só beijinho no acto de cumprimentar, foi lindo de ver, na hora da despedida, a Assunção Esteves deixar Passos Coelho de cabecinha à banda, oferendo-lhe a outra face, enquanto ela desandava ligeira, graciosa, fermosa e segura.

Ah, ah! Sempre ouvi dizer, lá no Alentejo, que quem se mete com rapazes amanhece mijado.

Pode-se deduzir que quem se mete com “tias” …

Ora, não vou acabar a frase. Cada um que escolha.

Desde que introduza uma palavra acabada em “ado” ou “ido”, deve estar bem, com certeza.
E completa o meu raciocínio.

Um bom naco de prosa para o fim-de-semana

“É tarde, é muito tarde, cada vez mais tarde, já nem sei se dia se noite, perco-me de mim, as horas não me repelem nem me arrastam para o sono. Acho que faz dias que não acordo. Só sonho. A carta que não te escrevo é um sonho. Um sonho de saudade e de paciência, a mesma que me ensinaste. Quando só resta esperar só resta esperar. Eu espero. Não sei se são estas palavras que te não escrevo que trazem o meu resto de vida arrastado ou o contrário. Tanto faz. Atordoado, eu permaneço aceso. Tens de ser tu a soprar a vela, como sempre fazias ao deitar.
Sopra-me.”

A ler, a ler, a ler.

(e sem acordo ortográfico)

“Que Importa a Fúria do Mar”

Ana Margarida de Carvalho
Ed. Teorema

 

Ainda mexe

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Já quase me tinha esquecido dele.

Ontem, porém, soube que na Suécia tomou conhecimento, por interposto sueco, da fusão da Portugal Telecom com a brasileira OI.

Não sabia, o gajo, ninguém lhe disse.

Hoje, logo de manhã, ouvi-o dizer na rádio que “se os nossos credores dizem que a nossa dívida é sustentável nós, os devedores, só diremos o contrário se formos masoquistas”.

Perceberam esta última? Eu não.

É por estas e por muitas outras que o povo o despreza, o Governo o usa, e o dinheiro o ignora.

Tem o fim que merece. Sem dignidade.

Não foi a obra que me encantou, foi a informação

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Três dias depois das eleições autárquicas já toda a gente debitou opinião e fez contas.

Eu só venho aqui hoje dar os parabéns ao António Costa pela sua victória com números que já nem se usam.

Mas ele merece, trabalhou que nem um danado nesta campanha.

Suponho que se terá lembrado do que aconteceu ao João Soares há não sei quantos anos, quando prescindiu de fazer campanha porque “já tinha ganho”, e, afinal, não tinha.

Costa é criatura que aprende depressa e bem, e eu imagino que os homens do presidente bateram ruas, ruelas, praças e pracinha para ver o que podiam fazer para animar os munícipes.

Também fui agraciada com um pouco do bodo, mas o que mais gostei, afinal, foi duma informação.

No inverno 2012/2013, chuvoso como poucos, um troço duma rua perto de mim abateu.

Puseram-se umas grades e umas fitas e assim ficámos durante o resto do Inverno, a Primavera e todo o Verão, até agora ao Outono, uma semana antes das eleições. Estão a pensar que o buraco foi arranjado? Nada disso. Nas grades foi colocada a informação: Recuperação de Via a Cargo do Metropolitano de Lisboa.

Pronto, aí todos percebemos que a Câmara não tem nada que ver com aquela desgraceira, embora eu, como outros certamente, a tenha andado a culpar injustamente durante meses.

A culpa toda, todinha, afinal é do Metro.

Da informação, eu gostei, mas a grande chatice é que o Metropolitano de Lisboa não vai a votos. E já chove.

Vamos a votos

 

 

O meu post de ontem, em que lamentava a “machesa” duma comissão de honra para as autárquicas, não era contra ninguém nem a favor de alguém. Era apenas uma constatação de quão pouco a política partidária mudou em Portugal em 40 anos.

Digo-o sem medo de errar. Também eu já fui berloque há muitos, muitos anos.

Quanto ao post anterior (Nem lá vou) apesar do tom ligeiro, exprime o que realmente penso. Quem não sabe o que quer, quem não tem ideia do que será melhor para si e para a sua comunidade, quem assume com gosto e até com ares de superioridade que não percebe nada de política (mas acrescenta logo de seguida que” são todos iguais”) não deve, no meu entender, votar.

O direito de voto, tão duramente conquistado, é demasiado exigente, e por isso não se coaduna com a postura blasé que tantos portugueses exibem, e acham verdadeiramente cool, quando se fala de política.

Se não sabe nem quer saber, então não vá, não estrague. Deixe isso para quem tem convicções (de direita ou esquerda, tanto faz) e quer, de facto, decidir sobre o futuro, convicto de que está a fazer a melhor escolha (às vezes apenas a menos má).

Voto em Évora, onde a mudança me parece inadiável, e domingo lá vou. Vou, vamos de novo a votos. Para mim, é sempre dia de festa.

À noite, bem…”à noite logo se vê”, como diria o Mário Zambujal.

 

Nota: A imagem lá de cima é uma homenagem ao último a entrar nesta campanha. Quanto ao que ele diz, não posso estar mais de acordo.

Mulher berloque

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

O que estás aí a fazer Fernanda Lapa?

Estarás a fazer o papel do berloque que dá uma nota de garridice à toilette demasiado macha e cinzenta?

Esse é um “papel” já muito visto – o de berloque − que a Actriz não devia aceitar representar e contra o qual a Mulher se devia insurgir.
Acho eu.

Uma comissão de honra paritária é coisa que nem lhes ocorre.

E era tão fácil.
Canseira! Esta, a de ver sempre a mesma “peça”.

Mãezinha (deles)

 

A esperada victória da Merkel não me aborreceu nem um bocadinho.

E por várias razões:

- Pertenço ao grupo dos que, cada vez mais, acreditam que só devemos contar connosco.

- Nos últimos anos comecei a detestar surpresas.
- Se há coisa que temos aprendido todos os dias é que pior é sempre possível.

Assim, a única coisa que me inquietou foi perceber que aqueles nossos parentes europeus chamam Mutti (mãezinha) à Merkel.

O vizinho (deles) Freud bem podia vir cá a baixo que há ali muito trabalhinho para fazer.

Mas depois nós é que somos os problemáticos da “família”. Livra!

Sabeis quem é este jeitoso?

 

Eu não sabia, mas agora já sei.

Conto: estava eu ontem  posta em sossego, e cogitando sobre qual seria a cor do casaco da Merkel na hora da victória, quando pensei:

- Com mil diabos, será que a CDU portuguesa não concorre às autárquicas em Lisboa? Não tenho notícias de tal candidatura.

Inquieta com tamanho vazio, atirei-me à internet em busca exaustiva.

Pois que sim! Concorre, claro, e este é o seu candidato − João Ferreira, de sua graça, 34 anos, eurodeputado.

Respirei de alívio, mas outra dúvida se me instalou: por que andarão a esconder um rapaz assim tão bem-apessoado?

Se estão com medo que as mulheres o vejam, gostem, e votem nele, deveriam, então, ter escolhido ... o Mário Nogueira.

Nem lá vou

Com a aproximação das eleições, quaisquer eleições, ouve-se cada vez mais a frase: “nem lá vou”, frequentemente seguida de “são todos iguais”.

Mais ou menos com a mesma filosofia de base, há sempre algumas freguesias que resolvem boicotar as eleições esperando assim alcançar objectivos que vêm reivindicando.

São acções e afirmações que mostram o quanto essas pessoas pensam que ir votar é um favor que fazem aos políticos, e que só lho fazem se lhes apetecer ou se eles o merecerem.

Esta pesporrência, este entendimento enviesado do acto eleitoral ao fim de 40 anos a exercê-lo, tem tanto de triste como de eloquente sobre o estado em que ainda estamos.

A estes bravos eu só peço uma coisa: façam o que prometem, e não vão votar, por favor, nem agora nem nunca.

Fiquem em casa, vão à bola, à pesca, ao jardim zoológico ou mesmo ao outro sítio (que a gente não pode estar aqui a enumerar tudo), mas não vão votar. É que eu, como tantos outros, que me esforcei por aprender a” ler” a democracia estou fartinha de pagar, com língua de palmo, as vossas asneiras de analfabetos políticos que só sabem assinar de cruz.

Mas esta cruz, por favor, não! Deixem que eu faço.

Sim, porque eu vou. Lá.

Todas iguais, todas diferentes

 

Pertenço à enorme multidão de mulheres portuguesas que tem Maria como primeiro nome.

Os pais e padrinhos da minha geração foram, talvez, dos que mais abusaram dessa escolha, mas dantes todas éramos Maria e mais qualquer coisa – Isabel, Antónia, Luísa, Lourdes, Carmo, João, José, Lúcia, Etelvina, Amélia, Conceição, Fátima, Teresa, Manuela, Deolinda, e por aí.

Era por esse segundo nome que éramos chamadas, e era ele que nos distinguia − olá Isabel, olha a Antónia, viste a Luísa? chama a Lourdes, convidei a Carmo, foi a João que me disse, fui com a Zé, a Lúcia cortou o cabelo, a Etelvina teve um rapaz, a Amélia foi promovida, há que tempos não vejo a Conceição, tens falado com a Fátima?, tenho saudades da Teresa, que é feito da Manuela? e da Deolinda?

De há um tempo para cá, contudo, não sei o que deu às mulheres Marias; subitamente, e sem aviso prévio, começaram todas a renegara o seu segundo nome assumindo exclusivamente Maria, seguido do apelido.

Episódio um pouco caricato, um destes dias fui apresentada, em simultâneo, a duas Maria Matos. Perguntei se aquilo lhes tinha acontecido logo à nascença ou se o “acidente” só se dera mais tarde; disseram que foi coisa tardia porque uma nasceu Maria João Matos, a outra Maria do Rosário Matos, e em diferentes famílias.

Se eu ligar para a empresa delas e pedir para falar com a Maria Matos vão-me perguntar “qual delas?” e eu talvez tenha que responder “a dos dentes tortos”. Convenhamos que não é uma grande conversa.

Só uma perguntinha que não pretende ofender:

− Estas modas são um bocadinho aparvalhadas, não são?

Maria de Jesus Lourinho

A cena do ódio

Satan Met a Lady,William Dieterle, 1936

Anda por aí agora muito discurso sobre o ódio.

Explicita e implicitamente, este é sempre considerado um sentimento indigno e impróprio.

Eu, que não sou “zen”, acho que o ódio, como o amor e a paixão, tem potencial para gerar energias capazes de mudar o mundo.

Acho até que o ódio, quando dirigido contra alvo que o mereça, pode mudar o mundo para muito melhor.

O amor é lindo, a paixão também, da compaixão nem se fala, mas, por mim, também sou capaz de me envolver numa relação séria com um sadio e bem estruturado ódio.

Só não gosto mesmo do ódio ao morto. Quando o destinatário do meu ódio morre, sinto-me defraudada; é como passar no exame administrativamente, ou ganhar o jogo por falta de comparência do adversário. Que graça é que isso tem?

No fundo, para odiar bem, exige-se o mesmo que para tudo o mais nesta vida - ou a gente se empenha, ou não vale a pena.

E pronto. Há muito tempo que não fazia aqui uma reflexão filosófica de tanta qualidade e tão mentirosa.

Há dias assim – inspirados.

 

 

Formulação de desejo para esta sexta-feira 13

 

 

 

Hoje é sexta-feira, dia 13, do ano 2013.

Eu não acredito em bruxas, mas, por acaso, gostava que hoje todas elas juntassem os seus poderes para fazerem desaparecer, inteirinho, o governo da República Portuguesa.

Se sobrassem ainda uns pozinhos mágicos, podiam levar também para o inferno o residente da república

Teríamos assim um Bruxedo de Salvação Nacional.

Isso, sim, era uma união que valia a pena, e uma pitada de internacionalismo na acção podia até fazer tudo ainda mais bonito.

Elas que venham. A gente agradece.

O tempo e a escola

Uma amiga da blogosfera contava ontem da emoção de ir hoje deixar o filho na escola pela primeira vez.

Como me lembro bem desses nossos emocionantes e emotivos dias.

Os catraios já não eram “meninos da mamã”, tinham feito todo o tirocínio de infantário e pré-primária, mas escola é escola, caramba!

E lá íamos, de mãos dadas, os calções limpíssimos, a risca do cabelo impecável e os olhos brilhantes, eles; eu, de coração ora apertadinho, ora ufano, ora aos saltos de canguru.

Os quatro anos da primária ainda levam algum tempo a passar, mas daí para a frente é uma cavalgada louca até à candidatura à universidade.

Depois, bom depois mais pareceu uma corrida de fórmula 1 – entre cursos de cinco anos, InterRails e Erasmus, primeiros trabalhos, mestrados, doutoramentos e MBA, até parece que entrámos num túnel do tempo que nos suga e nos leva às cambalhotas.

E os netos? Ah, esses ainda não chegaram, mas vão chegar, para começar tudo outra vez.

Poça, e como é que tudo isso já aconteceu se eu ainda me sinto tão nova?

Portugueses que me fazem bem II - Trulé

Portugueses premiados no maior festival de marionetes.

"A S.A. Marionetas - Teatro & Bonecos e a Trulé foram distinguidas no Wayang World Puppet Carnival, na Indonésia."

 O Trulé vive em Évora, a minha terra, e os seus bonecos nascem na alma e crescem nas mãos do Manuel Dias.

São bonecos de invejável inteligência, sensibilidade, humor e ternura, capazes de nos fazem rir e chorar, às vezes ao mesmo tempo.

Manuel Dias, Joana Dias e Gertrudes Pastor − portugueses que nos fazem bem.

Questões intemporais

“Lembras-te”, disse um dia Arvid a Markel, “lembras-te do que é que o Balzac chamava aos jornais? Ces lupanars de la pensée. Esses bordéis do mundo pensante.
“Humm”, disse Markel. “O velho demónio disse mesmo isso?”
“Disse.”
“A sério que disse “pensante”? Isso é absolutamente delicioso! Seja como for, ele era um romântico incurável”

Depois, Markel acrescentou:

“Meu caro Arvid, tu escreves sobre música, e sobre o que te der na veneta. De que te queixas? Eu tenho de lidar com todo o lixo e iniquidade e não me queixo. Faço o que posso e tento impedir que saiam disparates e cretinices, mas quando vejo que não há nada a fazer deixo passar…Tu nunca és obrigado a escrever nada que não queiras, e eu também não. Contudo, como editor adjunto, e às vezes como diretor de edição, sou obrigado a deixar passar, muito contra vontade, “falsas notícias que confundem o público”. Tu não tens de fazer isso. Tu escreves simplesmente sobre música, ou o que quer que seja, e depois vais buscar o ordenado. Portanto, de que te queixas?”

“Também não me estava a queixar” disse Arvid. “Só que não consigo deixar de pensar, sempre que recebo o salário, que sem essas “falsas notícias que confundem o público” não haveria dinheiro para me pagarem”

“Oh, meu cordeirinho inocente”, disse Markel. “Tu não és só um moralista. És um supermoralista. “Falsas notícias”. Santo Deus, as falsas notícias são inevitáveis. Uma vez mais, temos pela frente a pergunta de Pilatos: “O que é a verdade?”

 

“O Jogo Sério” (1912)
Hjalmar Söderberg (1869-1941)
Ed. Relógio D’Água

Atendíveis, pois claro

No seu artigo de sexta-feira passada no Público, José Manuel Fernandes disseca longamente o chumbo do Tribunal Constitucional quanto à “requalificação” dos funcionários públicos.

Há uma chamada na página em que se pode ler:

“Os juízes chegam ao ponto de dizer que as razões orçamentais não são atendíveis, como se o Palácio Ratton fosse a nova Casa da Moeda”.

Eu, que nunca tinha pensado nisso, percebo agora que as razões orçamentais têm mesmo que ser atendíveis pelo TC.

Não as constitucionais, como eu erradamente pensava até sexta-feira passada, mas as orçamentais, como ensina o Fernandes.

Assim, depois de JMF me ter derramado luz sobre este assunto, posso afirmar que, hoje, até já me parece que podíamos dispensar o Secretário de Estado do Orçamento e substituí-lo pelo Tribunal Constitucional, (13 marmanjos e marmanjas vestidos de preto que andam pelo Ratton com quase nada para fazer, e que ainda por cima gozam férias e tudo).

Este homem, o Fernandes, é que é um génio, mas está visto que o país continua a desperdiçar talentos.

Devia emigrar!

Só o saco é meu

Gato escondido...com a cabeça de fora.

Bom fim-de-semana

“O Bloco já não é bom como o milho”, sentença do Henrique

A discussão sobre o piropo, iniciada no Bloco de Esquerda e que na semana passada tomou de assalto as redes sociais, proporcionou, a quem a acompanhou, a leitura de muita parvoíce, é certo, mas também a constatação duma capacidade argumentativa, por parte de inúmeros anónimos, capaz de fazer inveja a muitos deputados, demais políticos e comentadores.

Sabe-se que há o inocente piropo do tipo galanteio, o piropo ordinário que é realmente uma agressão à mulher, e o piropo geralmente ordinário com que eles e elas, hoje em dia, se “mimam” uns aos outros de igual para igual. Tudo isto se pode discutir, sim, e em qualquer altura, mesmo se temos problemas mais prementes por estes dias.

Tudo isto também dá pano para mangas, e o Henrique Raposo tem tanto direito a gastar deste “pano” como todos os outros, mas podia contribuir para a discussão com alguma ideia que se aproveitasse, se fosse capaz, claro.

Não foi, como de costume, e voltou a barricar-se na piadola de rapazola alarve e na preguiça mental, servindo-se do assunto apenas para mandar mais uns coices de macho latino ao Bloco de Esquerda sobre as gajas” boas como o milho” que este tinha mas já não tem.

E termina sentenciando: “buço por buço, prefiro o da Odete Santos”.

Eu podia aqui escrever que “buço por buço”, prefiro o da mãezinha dele, que deve ser uma santa senhora. Mas não digo, não digo, não digo.

Só me pergunto por que será que o BE, que até tem fraca expressão eleitoral e nunca chegará ao poder, incomoda tanto esta gente? Terão medo de quê?

Francamente não sei o que me deu na 2ª feira para me pôr a ler a crónica online do rapaz, coisa que raramente faço, mas devo aqui confessar uma coisa:

Eu, que sou de esquerda, costumo apreciar um gajo de direita que saiba argumentar. Acho isso sexy, pronto.

No caso do Raposo, porém, a sua escrita nem um saco lacrimal estimula.

Portugueses que me fazem bem

 

 

http://www.publico.pt/multimedia/video/orquestra-xxi-20130901-225356

A senhora NÃ

Alguém podia fazer um grande favor a Ana Avoila, a nós todos, e à língua portuguesa: era explicar à senhora que, em português, não existe a palavra NÃ, só a palavra NÃO.

Ela anda há anos a dizer, aos microfones das rádios e televisões, que o governo NÃ pode fazer isto ou aquilo, e eu já não aguento mais ouvi-la.

Primeiro, porque é óbvio que o governo pode tudo, e depois porque detesto gente que, podendo não o ser, opta por ser bruta.

Ana Avoila vive rodeada de gente que não diz NÃ, mas ela insiste, não dá por nada.

De caminho, esse mesmo alguém podia dizer ao Cristiano Ronaldo que não se anda CA bola, mas sim COM a bola.

São coisinhas tão elementares que só gente burra não consegue mesmo assimilar, ainda mais se frequenta, todos os dias, os círculos do poder e do dinheiro.

Trabalhar para aquecer

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Hoje encontrei na minha caixa de correio o papelinho que aqui deixo reproduzido.

Como se pode verificar, os portugueses preparam-se para, no próximo inverno, diminuírem os seus gastos de energia − trabalharão apenas para aquecer.

Consumidos pelo ódio

Desde domingo que padeço duma persistente náusea.

Chegada a casa depois de um tão simples quanto excelente almoço em excelente companhia e em paisagem privilegiada, ligo o computador e tomo conhecimento de que António Borges morreu.

Nada de particular tinha a dizer na sua morte.

Era antes de mais, e sobretudo naquela hora, um homem como qualquer outro, isto é, marido, pai, avô e talvez ainda filho de alguém que, inevitavelmente estava sofrendo uma perda.

Para além disso, era um homem que, sobre sociedade e política pensava o oposto do que eu penso, dizia-o, e desse conjunto de pensamentos e palavras nascia uma figura que me era muito antipática.

Contudo, o poder de que alguma vez dispôs para nos fazer mal não lhe caiu do céu, nem foi usurpado, antes lhe foi outorgado por aqueles a quem nós próprios confiámos o poder.

A dita náusea, porém, nasceu e cresceu à medida que fui lendo o que se publicava nas redes sociais.

Cheguei a ler agradecimentos ao cancro, vi evocar o castigo divino, e vi também desferir violentos ataques sobre quem, não lamentando a morte do homem, ousou, porém, insurgir-se contra tanta intolerância e ódio.

Como é feio de ver este meu povo de esquerda que, impotente para sacudir as cangas que periodicamente lhe põem ao pescoço, se acoita no ódio e se  alivia  chafurdando num sórdido e generalizado rancor.

Um homem e um político que defende o que António Borges defendeu é, para mim, um homem desprezível, sem sombra de dúvida.

Mas, e daí? Temos mesmo de ser iguais a ele?

 

Notícias do Verão VIII - O Fogo

 

 

Da esquerda para a direita:

Exaustão, Derrota, Dor.
Imagem da 1ª página do Expresso de 24 Agosto 2013

António Pinho Vargas escreveu hoje, sobre o assunto, um post no Facebook em que fala de "falhanço colectivo"; esta pode ser a sua imagem.

Notícias do Verão VII - O Mar

 

 

 

Fernando Calhau - 1948/2002

Mar III A (Remake)
DVD video, DVCAM video, Mini-DVD video, Super 8 video and Mini DV video  IM9

Artista representado na exposição do Centro de Arte Moderna da Fundação Gulbenkian comemorativa dos 30 anos do CAM – “Sob o Signo de Amadeo”.

Até 19 Janeiro 2014

“Avançou até um local onde a água lhe dava um pouco acima da cintura e esperou, com os braços erguidos e as mãos enclavinhadas na nuca, que os círculos na água se dissolvessem e o seu corpo de dezoito anos se refletisse na suave ondulação.

Depois mergulhou, deu algumas braçadas e pôs-se a flutuar sobre as profundezas cor de esmeralda.”

“O Jogo Sério”

Hjalmar Söderberg (1869-1941)
Ed: Relógio d’Água

Notícias do Verão VI

 

 

 

 

"Nunca ninguém, através de fotografias, descobriu a fealdade. Mas houve muito quem, através de fotografias, tenha descoberto a beleza. O que leva as pessoas a fotografar, com excepção das situações em que a câmara é utilizada para documentar ou para registar ritos sociais, é a procura da beleza.

...
Não há ninguém que diga: “Que coisa feia! Tenho que lhe tirar uma fotografia.” E mesmo que alguém o dissesse tudo o que isso significava era "Acho aquela coisa feia [...] bonita.”

Susan Sontag

Ensaios sobre fotografia

Notícias do Verão V

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

“Verdade é que a qualidade desses acontecimentos era tal, que não se podia rememorá-los falando. Nem mesmo pensando com palavras. Só parando um instante e sentindo de novo.”

Notícias do Verão IV

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A comédia é um género difícil, parece-me.

Para a fazer bem, é muito conveniente que nunca o pé fuja para a chinela, que nunca do humor se passe à caricatura a traço grosso, e que nunca se abuse dos estereótipos.

Por outro lado, convém que tudo se “cozinhe "com uma boa dose de inteligência, bom gosto e sensibilidade.

A comédia é um género muito difícil, eu acho.