Foi ontem
que o Relvas foi à sua vida e é hoje que o Tribunal Constitucional vai dar as
respostas que esperamos há três meses, não é?
Bom, então
vou falar de outra coisa.
O meu amigo
Luís P. começou a escrever num novo blogue colectivo com um nome impronunciável
– O Inaniloquente
Nos dois posts que escreveu até agora contou
estórias da sua infância, e revelou-se um bom contador das mesmas. Diria que a
sua narrativa nos agarra, mas não digo, porque suspeito que essa palavra está
já proscrita.
Fiquei a
pensar o que teria eu para contar da minha infância. Pouco.
Ao tempo, a
infância duma menina em cidade de província tinha como espaço certo, seguro, e
quase único, a casa e a sua janela.
Eu usava-a
tanto, a janela, claro, que tinha calos nos cotovelos.
Era uma
janela de peito, num rés-do-chão, e para poder “estar à janela” os meus pais
tinham colocado a meia altura um estrado onde eu punha os pés.
Daí observava épicas lutas de bandidos e cowboys, bem
como jogos de hóquei em patins (com stiques e bola comprados na feira lá da
terra mas, obviamente, sem patins). Eram os gloriosos tempos da equipa portuguesa de
Moreira, Vaz Guedes, Adrião, Velasco e Bouçós, salvo erro.
Jogos e
coboiadas eram protagonizados pelo bando de miúdos das redondezas onde
plenamente se integrava o meu irmão que, esse sim, podia brincar na rua.
O incansável
labor das formigas, que constantemente passavam carregadas a caminho do
formigueiro por baixo da minha janela, também era por mim observado com a
atenção da cientista que não fui, ou filósofa que não filosofou, durante horas,
isto é, sempre que os xerifes iam dar tiros para a rua do lado.
Não vou aqui
dizer que as formigas e os seus denodados esforços me ensinaram alguma coisa
para a vida, porque isso seria uma rotunda mentira; eu era dona duma cabecinha infantil
que não especulava sobre o bem e o mal, certo e o errado.
Essas aprendizagens,
aliás, tinham um código simples – para bem e certo, silêncio, para o contrário,
uma estalada. E a gente aprendia rapidinho, juro.
Também sei que já então não
era uma santa, porque me lembro muito bem de cuspir repetidamente para ver se
acertava nalguma formiga com que calhava a embirrar, sabe-se lá porquê.
Claro que conhecia
as lojas das redondezas e os seus proprietários; a minha mãe, de vez em quando,
mandava-me lá “fazer um mandado”, mas o meu reino era a janela. E não foram
poucas as vezes em que, na correria para lá chegar, porque me parecia que algo
de excitante se estava a passar na minha rua, esbarrei no dito estrado que
tinha que subir e esfolei os joelhos ou as canelas.
Era normal
que os rapazes aparecessem com mazelas/troféus após as suas brincadeiras vigorosas
de pré-machos latinos, mas, como se vê, da vida à janela duma menina também podiam
resultar sequelas que solicitavam o uso do garrido mercurocromo, e que depois
competiam, cromaticamente, com os joelhos do rapaz da casa.
Tudo isto
faz da minha infância um tempo infeliz? Nem por sombras. Era assim, e pronto. E
cada um(a) sabia sempre encontrar no que “era”, o seu naco de felicidade.
PS: na foto
ali de cima, sou mesmo eu à janela.
E bom fim de
semana.
